Sem o amor, até o de mentira,
a vida é essa sucata de peças abandonadas.
Sem ritmo e sem harmonia,
como uma orquestra sem maestria.
Uma soprano desafinada,
um coração com marca-passo.
Um colo frio, sem você a se aninhar,
Um pedido de desculpas que nunca chegou a se falar.
segunda-feira, 4 de novembro de 2013
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