Ab imo pectore

Deixo as ensolaradas tardes para os bens de vida e pobres de trabalho.
Deixo as noites mal dormidas para os que trabalham demais ou são apenas infelizes.

Manhãs são incógnitas, como o clima que se revelará da janela ao alvorecer.
Há sábios que sempre buscam companhia, mal sabendo que nelas não se encontra o amor que tanto se busca.

Ser só é ser feliz em pequenos prazeres.
Alguns perfumes não se sentem por focarmos nossa atenção em outrem.
Os mais belos sons não se ouvem pela agonia do maldito diálogo que as vezes não leva a NADA.

O tumulto causa a ignorância da alma. Quando se ouve, sente, cheira, toca...falar é desnecessário.
Nosso inconsciente já formula frases demais, e nunca paramos para ouvi-lo. Para ouvir-nos.

Inspire, sinta. Expire, ouça.
E não chore quando finalmente perceber que ser só, pode ser a total dissolução dos seus problemas.

Ad astra per ardua

Os fluidos correm como perseguida presa a um predador. É a Morte, esperando paciente sua taça ficar cheia. Um litro e meio, nada mais, nada menos. Esqueléticas mãos se debatem e se flagelam pelo cálice, majestosamente repousado nas mãos Dela, a que perdura, a de sorriso infinito, pois o sangue não se esvai, apenas muda de recipiente.
E com ele toda uma profusão de sentimentos obtusos e conflituosos, retratos imperfeitos desenhados em papel borrão; fatos e lugares que importam ou não serem recordados ou terem realmente acontecido, e o que chamamos de Vida, tão frágil e fulgaz como fumaça, é tão capaz de fazer sofrer como ferro em brasa.

Inter Coetera Mundis

Se os olhos são o espelho da alma,
pobre da que se vê em um espelho partido.

Como vidro, uma vez quebrado não tem conserto,
me jogo em uma fornalha de sentimentos que
consome mais do que posso perder.

Meus passos são mais curtos que a vontade
de chegar a algum lugar, que eu não sei qual é,
nem como chegar lá.

E naquele vidro reflexivo quebrado, me vejo
uma em cada pedaço, e uma em pedaços,
igual as pinturas de Picasso

O que deveria ser indelével é tão fulgaz
quanto os desenhos que vemos nas nuvens.
O passageiro se torna o condutor da nossa
preciosa memória, sem descer na próxima estação.

Pobre do fogo, fadado a destruir tudo, menos ele mesmo.
Fadado a ser infinito até que o tempo ou o vento
decidam seu destino.

Se eu sou fogo, me dêem água.
Se sou água, me dêem o mar.

Se sou o mar, me dêem o direito de ser só.

Alma mater

Encara o mundo sem véu,
noiva do destino.
Encara a luz do Sol
sem o contorno achar.

Procuro tua luz, aurora.
Mas encontro tanta coisa
que não gostaria de achar.

Delimito teu espaço, alma minha,
mas você insiste em no meu corpo
não ficar.

Marcos versos em folhas, destino,
mas em que estante você poderá ficar?

Deixa-me dormir, ó Noite!
Pare já de ser confortante demais...

Ad infinitum

Onde deixastes tua receita, alma?

Que mesmo com as prateleiras lotadas de corpos
frescos, só para tí que se destinam os pedidos??

Poema de sete faces

Quando nasci, um anjo torto
desses que vivem na sombra
disse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.

As casas espiam os homens
que correm atrás de mulheres.
A tarde talvez fosse azul,
não houvesse tantos desejos.

O bonde passa cheio de pernas:
pernas brancas pretas amarelas.
Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.
Porém meus olhos
não perguntam nada.

O homem atrás do bigode
é sério, simples e forte.
Quase não conversa.
Tem poucos, raros amigos
o homem atrás dos óculos e do bigode.

Meu Deus, por que me abandonaste
se sabias que eu não era Deus,
se sabias que eu era fraco.

Mundo mundo vasto mundo
se eu me chamasse Raimundo
seria uma rima, não seria uma solução.
Mundo mundo vasto mundo,
mais vasto é meu coração.

Eu não devia te dizer
mas essa lua
mas esse conhaque
botam a gente comovido como o diabo.

Carlos Drummond de Andrade

(ps: essa poesia é a inspiração do blog, tá aqui a explicação...)

Tetricu.

Estalar de ossos secos, como golpeados por um martelo.
Esse é o som dos sonhos destruídos,
o som que Golias ouviu em seu crânio acertado por uma pedra.
No mundo das fundas, quem tem Davi é rei.

Basta uma palavra. Nada mais, nada menos.
E sonhos e ossos são partidos até ao pó retornar.
Páginas queimadas e frases não escritas, e a sensação
de palavra não dita, da viagem que não foi feita,
das correntes que não foram abertas e os laços que ainda estão feitos.

E o oxigênio continua sendo substituído por gás, nessa câmara claustrofóbica chamada vida.

Quanto seja o tempo das carnes se soltarem dos ossos,
e esses revelarem sua brancura polida.
Cadavérico, quanto tempo dura virar pó.
E as doze tribos estrangulem o Leão de Neméia,
apenas o suficiente para ouvir as Sereias e seu canto erótico de morte.
"Tampem os ouvidos, não vale a pena", dizem.

Mas no mar onde uma gota faz falta, sim. Vale muito a pena.